E querdite, Mancambira, Seu Nicolas Ferreira num quer que Seu Flávio ganhe. Ele sabe que se Seu Flávio ganhar, ele nam vai deixar ninguém de outra família ser candidato a presidente. É mesmo, Tunim, que família! Tudo é só pra ela. Êh mundacho torto, né, Frei Teodoro? É botar a cabeça fora, qu’eles cortam. Kennedy que o diga. Fiscalizar usinas nucleares, vai! Moorreeu! Em Dallas, a boca cheia de balas. E ainda há, se os há, quem acredite nesta gente. Infinitas bestas. E uma coisa, o nome dele é Fábio, nam fale o apelido. A imprensa tenta sujar o nome do homem.

SARAJEVO

 

                                Que te lembra, Dá, desta cidade? Nem me lembrar, queria, Mancambira. Turismo para matar em fins de semana. É a besta solta.  Gente morrendo no tiro ao alvo. Paga-se para matar, supérfluos, remédios.

 

                   

             Não, Manca, nam no eram. Nem este tanto havia n’Europa. Choro. Se fazem de doente por serem visitados; choro, batem, mas choram e tu pensas estarem apanhando. Adepois contam, às gargalhadas,  a miséria que fazem, como aquele, morrendo de rir, falando da água que punha no leite, em plena segunda guerra. Longe de gente assim, bom cuidar do corpo, melhor ainda d’amizades. Bons amigos, saúde boa, vida longa. Diz-me com quem andas. Aqueles, só desgraças.

     

                        O Tabuleiro, não o da baiana, Zé Mancambira,  mas, o de Manezinho, por isso, Manezinho do Tabuleiro tem história a ser contada, faltando poetas para contá-las em prosa e verso. Parada obrigatória de quem ia pr’Aroeira ou que de lá vinham pra Capela pra pedir água a a quem ninguém se nega, porque a água é de Deus, não do diabo, não se vende nem se nega. Deve ter sido lá que Lindaura conhecera o primeiro homem que teve a coragem de engravidá-la, juro que não sei, nem faço a menor questão de saber.

 

           Não há lágrima que resista a esta dor. Que todos se alevantem, ca também, contra nós, acá virá o inimigo, pois de sangue vivem e nem do sangue, nem do pranto se saciam e dançam e gritos de prazer, os súcubos, e gritos de prazer os íncubos. Chora minh’alma, chora. Implora e chora, d’alegria, chora, o fogo do céu caído d’onimigo a testa.

 

                         Um cheiro de amor, um almíscar subindo, alastrando-se pelo quarto, enquanto escrevia meu poema, inebriado por aquela redolência e triste e triste e triste por cada gemido dela, por cada suspiro dele.

FAZENDO FARINHA

        Fazendo Farinha Olha a massa da mandioca, mãe