Não, Manca, nam no eram. Nem este tanto havia n’Europa. Choro. Se fazem de doente por serem visitados; choro, batem, mas choram e tu pensas estarem apanhando. Adepois contam, às gargalhadas,  a miséria que fazem, como aquele, morrendo de rir, falando da água que punha no leite, em plena segunda guerra. Longe de gente assim, bom cuidar do corpo, melhor ainda d’amizades. Bons amigos, saúde boa, vida longa. Diz-me com quem andas. Aqueles, só desgraças. No é filho de ninguém, de quem nam houve? E levam como turistas, pessoas, o sacrifício, enquanto o assistem, se masturbam, macho e fêmea, e chegam e gritam e beijo grego e espanhola e o diabo a quatro, que anda solto nas igrejas evangélicas e noutras plagas. Por baixo da ponte Mirabeau, nos diz Apollinaire, corre o cena e nossos amores, digo eu, ma Pettite Alemande.

     

                        O Tabuleiro, não o da baiana, Zé Mancambira,  mas, o de Manezinho, por isso, Manezinho do Tabuleiro tem histórias, faltam poetas para contá-las em prosa e verso. Parada obrigatória de quem ia pr’Aroeira ou que de lá vinham pra Capela pra pedir água a quem ninguém se nega, porque a água é de Deus, não do diabo, não se vende nem se nega. Deve ter sido lá que Lindaura conhecera o primeiro homem que teve a coragem de engravidá-la, juro que não sei, nem faço a menor questão de saber.  Sei, sim, que desta gravidez, uma linda criança lhe nasceu, a flor do tabuleiro. 

 

           Não há lágrima que resista a esta dor. Que todos se alevantem, ca também, contra nós, acá virá o inimigo, pois de sangue vivem e nem do sangue, nem do pranto se saciam e dançam e gritos de prazer, os súcubos, e gritos de prazer os íncubos. Chora minh’alma, chora. Implora e chora, d’alegria, chora, o fogo do céu caído d’oinimigo a testa. Flechas de fogo ardente manejadas do longe sobre a casa inatingível. Choro e ranger de dentes. Ningun.

 

                         Um cheiro de amor, um almíscar subindo, alastrando-se pelo quarto, enquanto escrevia o poema, inebriado por aquela redolência e triste e triste e triste por cada gemido dela, por cada suspiro dele. Alalala! E tu, Camões que dizes? Fogo que arde sem se ver, ferida que dói e não se sente; um contentamento descontente, dor que desatina sem doer. Eu? Françoise, Fico rindo atoa, que vontade, oh Deus, dade-me, mais uma vez,  a veer. E posso? Oh, tempo.

FAZENDO FARINHA

        Fazendo Farinha Olha a massa da mandioca, mãe