Cia, cia. Não vou fazer a vontade de ninguém, umbe, a minha. É pau, é paul, é pedra, é o fim do caminho. Hoo, linda, linda, muito linda. Hoo é She, she é Hoo. Sabias, tu? Non, sabia cia. Cia é não, não companhia, muito menos Agência Central de Inteligência - CIA -, um simples cia não mata ninguém, a CIA, sim, mata milhões. Umbe é sim pros Cia-cias lá na ilha do Butão, que também não é botão. Reinan e Pêga. Quando Gandu, já não era mais Corujão, nem mais havia gandu no Rio Gandu, que os dois, emboscados, esperavam a visita diária, (a rotina é perigosa), à fábrica e tiros, tiros em Manoel Domingos, morrido, ali na hora. Maneca Libânio, como Pau-Vestido, chorou, chorou. Este, a pinga de cada dia, aquele, o neto querido. Taciturno, Seu Maneca. Meses sem o carteado das tardes dominicais na casa de Seu Esmeraldino; tampouco, o dinheiro semanal, as balas, a galinha-gorda, (-galinha-gorda! - Gorda ela é - Pra cima ou pra baixo? - Como vier!),  p’ras meninas dos bancos, de gordos depósitos seus. Mortes matadas, de bicho nenhum era pra existir. Quem inventou o assassínio, tem coração? Cacau, doce é teu mel; divino o chocolate; amargas tuas bagas; amargo o sangue que te rega, né, Gaguinho? Uíras, sabias disto? Onde estão vocês, agora? E o cacau, pelo qual brigastes? E la Belle Adele? Vendeu, por seus milhões, as “Mulheres” de Geraes, o Toninho, há um “milhão de anos atrás.” Velha, velhissima,  a ladroíce!

O DEUS DINDIM

        

             Tão dizendo por aí, Mancambira, que os pastores proibiram seus fiéis de fazerem orações pela recuperação do presidente. Se nem eles acreditam em orações? Quem não sabe que eles, nem em Deus acreditam? Que acreditam mesmo é no Deus Dindim? Há pastores consagrando cetamina para seus fiéis, vendendo-a como água sagrada do Senhor! Um fingarelho qualquer, mal sabe ler, põe uma bíblia debaixo do braço e em pouco tempo está dirigindo um carro de luxo, morando em bairro de elite e se faz chamar de apóstolo, profeta, bispo e outros denominações da hierarquia religiosa.

GAIOLA DOS LOUCOS

 

                    Mundo! Um bostil, uma gaiola apinhada de loucos. Nem pr’onde voar, nem nonde pisar. Não se embostar por inteiro. Avia-te, rapaz! Tanta lamúria! já fez, hoje, sua parte? Como quer ver bondades?E quem pode? Se tu limpas, aqui, um toloco, outro aparecerá noutro lugar. E depois, melhor cuidar que curar. Este, mata a galinha dos ovos de ouro, aquele a mina do ouro. Lixo de mundo, Zé Raimundo! Indassim, gosto. Com toda imundície. Quem sabe o depois? Alguém veio d’outro mundo nos dizer? Eu quero viver, neste monturo. Pois, chutar só não, resolve, ele estará sempre em nossa frente, empesteando teu ar, turvando minha vista. Melhor, seria livrar-se de uma vez, de quem tu, assim, nomeias. Alguém já fez isto antes, e deu no que deu. Por quê? O que tu chamas de lixo, não o é para outros. E corres o perigo  de seres tu, o caçado como lixo. Um beco sem saída. Há-de-se conformar. Quem maior tiver as unhas, que suba na parede. Ah! mundacho veio torto, né Frei Teodoro? E ai de quem a ele se oponha. Será, o pobre coitado, impiedosamente pisoteado. O efeito rebanho contra o indivíduo, por mais correto que esteja. E a esmo, vamos nós, que o passeio, não vire obrigação e perca seu verdadeiro fito. Na ponte, um beleguim pega, pelo cavalo da calça, um estafeta e o atiça ao rio, e, nada pudemos fazer, embora o quiséssemos. Seria mais um ou dois a beber do Rio das Tripas a água batizada com os dejetos do mais chique Shopping da cidade. Andemos. Andar é bom, dizia Nietzshe, que costumava escrever passeando, para o corpo e para a mente. Olha ali, Didi, fogo, fogo, no Shopping Sete Portas. Vixe, no terreiro. No Ilê Intilê. Crentes, a Bíblia na mão, na outra, torcha ardente, incendeiam a Casa de Xangô. Iá Detá, Iá Cala, Iá Nassô,   Babá Assicá e Bamboxê Obiticô, tentam salvar os objetos sagrados do culto, enquanto gritam para chamarem os bombeiros, chamarem a polícia. E mais uma vez, nada pudemos fazer. Uma onda de crentes enfurecidos ameaçavam quem se aproximasse para dar socorro. Chegou a Polícia, depois os bombeiros, dispersando, violentamente, as pessoas, mas sem efetuar prisões, mesmo de quem ainda se encontrava com a tocha incendiária nas mãos. Desamparados, impotentes, seguimos, em silêncio nossa caminhada até  a igreja do hospício da Piedade, onde estudara, eu, por um tempo, no Seminário dos Capuchinhos. Olhava, meditativo para os altares, onde ajudava na celebração de missas quando, uma beata, empunhando um enorme crucifixo, brandiu-o contra minha cabeça, gritando: louco, louco, herege maluco, anticristo, disse que Jesus Cristo era filho de um soldado romano com a Virgem Maria e São José, um corno. Vi o sangue escorrer pela testa e o depois, o acordar numa cama de hospital, atordoado, porém, contente. Alguém, finalmente, havia lido meu livro, Eu me Chamo Celso.

 

        E o cara é senador. Quem o elegeu? Pior do que ele! Sim, Seu Tunim Gomes, o tal do Jorge Seif foi eleito senador por Santa Catarina. Olha o que diz ele sobre pessoa atirada no rio por policiais. “O erro dos policiais foi ter jogado o meliante no córrego. Deveriam ter jogado o penhasco.” Vocês já ouviram coisa parecida? A tese de que existem pessoas superiores e que estas devem dominar as inferiores e sociedade deve expurgar pessoas todas como inferiores tais como judeus, negros, homossexuais, ciganos e marginais. Doutrina que vigorou na Alemanha por algum tempo e da qual parece que o senador por Santa Catarina é adepto fervoroso. “Bandido bom é bandido morto”, resumo fantástico, ninguém fez melhor, desta teoria filosófica, muito em voga na Alemanha entre as décadas de 20 a 40 do século que se findou há 24 anos, e, nós vimos no que deu esta ideologia que tanto fez chorar pessoas no mundo inteiro. 

MEU PÉ-DE-MEIA

    

       Óh, Zé! Estou indo pr’Inglaterra. Oxente! Fazer o quê? Trabalhar, Zé. O governo Inglês está dando passagem de volta e mais 22 mil reais para o imigrante ilegal que queira voltar. Que bacana! E daí? Daí que vou. Trabalho, estudo, faço meu turismo, e, quando enjoar, porque de tudo se enjoa, pego meu dinheirim, minha passagem e volto. Quem sabe até com pezinho de meia.

               

               Hã!? Seu amor me deu K.O. Ki Cáli me ajude. Me ajude Tyche! Osh, minha deusa. Irei, sim, pro ku, se não imortal, pa. Tudo vai coalescer-se. Se Deus quer o sangue de quem não acredita nele, é um Deus fraco. Estes cabas têm muito habilidade pra tomar dinheiro dos outros. Quem? Os do Vaticano. Anrã, eles compram crianças no mundo todo, mas só brancas, esquecer as sombras trazidas do Quimete. Não me importo que a mula manque, eu só quero é rosetar. Né, Haroldo Lobo? É, Milton de Oliveira. Anhangá é bicho mau, mas protege os animais, né Mancambira? Aqui, um juiz se caga todo na frente de um policial, né, não, Mancambira? Bicarbonato de sódio sob os olhos, retirar a marca do tempo, do choro, de noites perdidas no trabalho, quando outros se divertiam. Enganar o Tempo, devorador d’homens, quando ele próprio não se devora, como fizeram outros. Hum! E o tempo devorou o ouro de São Francisco, viu Trombeta? Impérios caem. Ouve teus estertores, Trombeta, e te acautela de teu fim. Nem sonhes tu que acautelados não estejamos, nossa casa será teu túmulo.

AS ÁGUAS VÃO ROLAR

        

                 As águas vão rolar, garrafa cheia, eu não quero  ver sobrar. Eu passo a mão na saca, saca, saca-rolha e bebo até, me afogar. Deixa as águas rolar. Se a polícia por isso me prender, e na última hora me soltar, eu pego a saca, saca, saca-rolha ninguém me agarra, ninguém me agarra. Nem mesmo seu Zé da Zilda? Você vai mesmo, deixar me prenderem Dona Zilda? Você deixa Seu Valdir Machado? Aí que saudade! De repente, o Bahiano de Tênis ficou vazio. Não me assustei, comecei a subir a Princesa Leopoldina e logo vi o Largo da Graça, com a Igreja, o abrigo e ponto de táxis e em seguida a Rua 8 de dezembro. Dona Laura pediu para que eu fosse à Telefônica reclamar que o 8456 estava com defeito. Eu fui. Subi a Oito de dezembro, virei à esquerda na esquina da Graça onde morava seu pai, Seu José Catarino e segui até a Telefônica. Vergonha, não entrei. Que dizer? Timidez dando-me uma das muitas derrotas no caminho meu. Ela nunca iria acreditar que não roubei os vinte mil réis que ela tinha levado pra comprar sorvete na Primavera. Carola, aquele, aquela que não  sai das igrejas, passa o dia zanzando de igrejas em igreja, enchendo o saco dos padres, pastores e ministros; caroche, também, um cara que só pensa no trabalho, transferindo seu lar para o local da labuta e não pensa em outra coisa que não o trampo. E as águas rolam e ele se afoga.