Eu tenho medo de um país, onde um gigolô é herói, ganha prêmio no BBB, é reverenciado nas redes sociais, convidados a festas e bacanais e veja bem pode chegar às presidenciais, não é dona Maria Rego? Diga lá, para Taís que não é ele que a usa, é o sistema qu’ela adora, qu’ela pensa que lhe quer, qu’ele elege um fantoche para explorar seus iguais e no final quando nenhum não mais lhe servir, serão atirados na vala do esquecimento. Né, brinquedo não, viu? O oportunista do Rio Grande do Sul está sendo bem dirigido, mas na hora que ele cagar fora do prato, vai ele, prato e bosta para o mesmo lugar; o lugar do nunca, do nunca mais sai de lá. Isto se chamava capitalismo, meu filho, e não adianta querer enganar a turma não; eles vão mesmo deixar que estudes medicina? Tu acreditas, mesmo?

    

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    E tu, Aurélio, dito Agostinho de Hipona, não choras o sangue de  teus irmãos?  Derribar a mentira que contam sobre nós. Vês tu? Sozinhos lutamos, malguer, rodeados de irmãos armados, sem que nenhum levantasse a mão para estancar o sangue derramado. Talvez porquê, distraídos com dança do ventre ou embalados por migalhas em troca de petróleo. Ou será, mesmo pura covardia de quem sedados pelo narguilé? Onde estão os irmãos d’África, por eles arrebatados e levados para América como braços para a cana? Pueros chorosos, maltrapilhos, pés descalços seguem as mães em busca de  comida e água e de súbito, estoura um prédio e  a turba se açoda por entre fumo e pó; e petrificado o mundo silencia. Dizer pode ser crime, tal a força. E tu paras, e ele se faz gelo e eu, calo-me por não sofrer, por não ser um filho, mas servo. Aonde ir? Dizei-me, Senhor, ubi? Puxando estes mulambos? Submissão, nem é preciso, basta ser humano. De racismo, nas favelas, são milhares a sofrer. Quantos foram vingados pela justiça, Gagliasso? E tu Dayane Alcântara Couto de Andrade, dita Day McCarthy, vítima de tua própria infâmia? Criticada  pela aparência, o juiz global não viu isto! Engraçado, Zé, o cara vem lá dos infernos e quer mandar na justiça? Quero ver se é mesmo macho. Enfrentar outras terras. Cada um quer ditar a sua democracia. Ela não é feita por um homem, mas construída por um povo. Entonces Maduro não dita povo, o povo é quem dita a Maduro. Eles devem viver sua fé em total segurança. Eles não merecem comer, nem dormir em paz. E Pável Durov caiu na armadilha. Acreditar na democracia! Agora, saber quanto vai durar na jaula. E Tel Aviv matou a Yasser Arafat, não foi, Shimon Peres? Tu o disseste, tu te lembras?  “Cantora atualizou seu estado de saúde e o falou sobre retorno de tratamento oncológico”. Leio n’O Dia, Preta Gil geme a volta do câncer. Quatorze palavras, dois erros, ainda bem. E não adianta vestir dechadacha se você não contribui em nada para combater a guerra. A Fernanda, a das Torres, ganhou o Globo de Ouro, também pudera, outro dia estava ela pedindo a intervenção militar no país.

             Que dissemelhança, Zé Mancambira? Dezenas, centenas, milhares d’homens, ensandecidos, e, também fêmeas, se matando por tocar uma pedra, que se crê, no chão, caída, dos céus, nos idos  d’Eva e Adão. Ou, comeres, tu, um naco de pão, crendo, tu, teres comido o corpo inteiro de teu Deus? E tudo isto, e ainda assim, a fome, o ensanguentar-se pela cimitarra de quem se acredita o zaba. Vai e mostra ao mundo. Esta era minha casa. Senhor Deus, perdão Senhor.

 

                          

          Hoje, Mancambira, juro, dou uma roubada, não vá, você, seu puxa-saco, contar pra ninguém. Não quer dar oportunidade a todo mundo. Como assim? De escrever. Perde-se a unidade, o estilo. Achando ter encontrado um e não quer que se quebre. Mas,  vou escrevendo, quando ele der por si, pronto. Não vai deixar de publicar. E sobre o que vai escrever? A mesma dele? E ele segue alguma história? Pulando daqui prá colá, de lá pracá, não sai do lugar. Não sei como tem quem goste do que ele escreve! Não se entende nada. esnobismo puro; o caba diz gostar do Ulisses, na realidade não entendeu bulhufas. Eu não, vou escrever uma história com pé e com cabeça. Não quero nada de palavra difícil pru caba ter de ir pru gulguel buscar o significado. Meu negócio é bateu, bateu, cuspiu, cuspiu. Nada enfeites. Seco, como o nordeste, terra de caba da peste, muleque da gota serena e muié de cachaço grosso, homi,  daquilo roxo. E pru onde tu vai começar, mula véia, sem pescoço? E tem outra moda? Era uma vez… e tenho por começado A História Dum Caba Macho Que Não Tem Medo d’Aviâo, Nem Tampouco d’Assombração. Virge, com este título de quilombo, tu nam vende nem pru pão! Pois, vamo ver, nesta terra, que não se chama Inglaterra, se há caba que seja macho,  de não comprar para ler o qui tem neste ABC. Pois, se não comprar, maldito seja pra o resto do mundo além; que o estralar da bigorna de Zé Cadeira e Zé Ferreira nas tardes bolorentas de calor que não tem nem cristão nem alazão qui aguenta pregar os zoios.

          João Grilo era um cristão que nasceu antes do dia. Se criou sem formosura, mas tinha sabedoria e morreu depois da hora, pelas artes que fazia.

             Oxe, oxe, oxe esta história eu já ouvia de piquininim e tu quer dizer que é tua? Minha não pode ser, tu bem sabe que né minha, quero agora que me diga quando disse qu’ela é minha? Pois o caba que escreveu se chamava João Martins d’Athayde, caba bom de palaveira mais também de roubalheira, pois dizem de seus romances, muitos comprados nas feiras, dos poetas nordestinos, atacados de cegueira. Ou, se tu, bem quiseres, mas sem muita agonia, posso te contar uma história, de um caba lá da Bahia. 

             Era um caba desconhecido, até quando lhe bateu a sorte, foi parar no BBB e de lá, sem muito esforço, mas com muita esperteza e mentira, saiu de lá vencedor do BBB24.

      

                      Desprezando as leis,  Mancambira, os cristãos de toda espécie, católicos e não católicos, formam entre convenções secretas. Entre as convenções, algumas são públicas, e todas estão de acordo com as leis; outras são ocultas e são todas aquelas cuja realização viola as leis instituídas. A caridade mútua dos cristãos como nascida de um perigo comum é mais forte do que qualquer juramento, a lei comum, Zé Mancambira, foi infringida pelas convenções dos cristãos e só por isto, já deveríamos de puní-los. A doutrina cristã tem origem bárbara, embora se reconheça que os bárbaros sejam capazes de descobrir doutrinas, mas para julgar, dar fundamento e adaptar à prática virtude as descobertas dos bárbaros, Mancambira, acredite, os gregos são mais hábeis.

        Eu não tenho pai, não tenho mãe, nem tenho parentesco neste mundo, o meu pai mandei pro inferno e a minha mãe sumiu no mundo. 

Olha que desgosto, desgosto dos meus pais. Meu irmão virou um’a moça e a moça virou rapaz.

            Vontade de rir? E quando te dizem que o teu está dentro de um pedaço de pão? E ao mesmo tempo pregado numa cruz? Imagina só. O padre vai ao banheiro e não lava bem as mãos. Que cheiro tem o corpo que tu comes? Sempre feio e ruim a crença do outro, só a tua é bela e boa.