Pedes que te conte o acontecido, em quatorze de junho de 1990, para que possas com veracidade narrar aos pósteros. Contarei à
maneira de Plinio Cecílio Segundo, ainda
que me traga horror e tristeza.
Cheguei às 12 horas a Senhor do Bonfim de Vila
Nova da Rainha, Arraial do Senhor do Bonfim da Tapera, ou ainda Arraial da
Missão do Sahy, indicado pela OAB, assistente de acusação no júri do homicídio
de Helio Pombo Hilarião, advogado assassinado, tal Eugenio Lira, por defender
posseiros. Fui ao fórum, ver o processo e depois, saí, matar saudades. A
catedral, um barroco tardio, singela,
mas, torres imponentes. O prédio da prefeitura, amarelo ocre. O Colégio N.S. do
Santíssimo Sacramento (Sacramentinas). Sonhar. Donzelas belas por seus
corredores. O Ginásio S. Coração, os Maristas, de imponentes palmeiras reais. Jovens
sertanejos buscam a sabença. Companheiros
de badogadas em Capela do Alto Alegre, falavam. As moças do Sacramentinas iam à
missa no Marista, ou quando iam eles às Sacramentinas. Não mais olhar o Senhor na
cruz, ver nas estudantes o amor carnal à Bernini. Teresa Sánchez de Cepeda y
Ahumada, em êxtase, cabeça para trás, boca entreaberta e pálpebras
semi-cerradas. A mão do.anjo toca suas vestes,
descobre-lhe os seios. Com a outra, segura uma flecha, aponta suas
entranhas, já penetrada outras vezes. Dor e prazer. O corpo, envolto em vestes
drapeadas, levita sobre revoltos lençóis.
Da expressão podia se ouvir palavras: Um
êxtase caiu sobre mim tão de repente que quase me ausentei de mim mesma. Eu
ouvi aquelas vozes, agora eu quero falar
não com o homem mas com anjos. Perto de mim, um anjo apareceu em forma humana,
em sua mão eu vi uma enorme lança dourada e na sua ponta de ferro, parecia
haver fogo. Eu senti como se ele a enterrasse várias vezes em meu coração, de
forma que penetrou todas minhas entranhas. Quando ele a puxou, tirou com ela
minhas tripas, e me deixou totalmente inflamada com o grande amor de Deus. A
dor foi tão grande que me fez gemer várias vezes; Que gemidos. Ver o casario
antigo, A igreja N.Sra. da Maravilha, a Cruz da Redenção, na Antônio Gonçalves,
A casa do Coronel Antônio Félix Martins,
hoje, o bispado, e onde se hospedou Ruy Barbosa, única do sertão por ele
visitada, Terra do Bom Começo, chamou-a.
Um intelectual livresco, alheio à realidade brasileira. Caçadores de ouro e
pedras preciosas nas minas de Jacobina, boiadeiros, tangedores de gado,
descendentes, empregados de Garcia D´Avila; Paiaiás, pataxós e Kariris correndo campo, abatendo o tapir;
negros servindo brancos, fugindo para o
quilombo de Tijuaçu; O encourado vaqueiro lascando a catinga, derrubando o
pé-duro; moças casamenteiras adornando missas na catedral. As meditações
de Anatole France: E se procurarem saber porque é que todas as imaginações humanas,
frescas ou murchas, tristes ou alegres, se voltam para o passado, curiosas de
nele penetrarem, acharão sem dúvida que o passado é o nosso único passeio e o
único lugar onde possamos escapar dos nossos aborrecimentos quotidianos, das
nossas misérias, de nós mesmos. O presente é turvo e árido, o futuro está
oculto. Chega à estação do trem. Um prédio sem estilo, laivos do barroco, ainda
assim belo, de 1944. A linha férrea, de 1887. Fotografia da primeira estação,
demolida. Um onjunto harmônico: armazém, casas de funcionários. A destruição do passado; Uma paisagem ainda bucólica. Ao fundo, Serra
do Gado Bravo, Cordilheira do Espinhaço. O fim das ferrovias em beneficio
das montadoras de automóveis e industrias afins.
Ali
corria a vida. Reunia-se, ali aos domingos,
depois da missa. As novidades da Bahia. Beber, papear, namorar, fofocar.
Malas e pacotes embalavam anseios. Pressa, apreensão de quem parte, a miúde
regado a choros e abraços demorados; Alegria dos que chegam, rever os seus, encontrar
novos. De Lisboa a Paris. Santa Apolônia e Montparnasse, nem se lembra, Gare Du Nord?
Noite em Paris. Amontoados nos bancos da estação. Brasileiro e
portugueses. Hoteis cheios ou caros. Os tugas, órfãos de Salazar, vomitando a ditadura. Eu, em fuga de 64. Ah!
estações, um mundo. Onde estivesse, visitava-as sempre a ver, rever,
relembrar, e sonhar. Buscar nos gestos, no olhar o sentimento do viajante. Novas, estranhas
terras. Os portugueses. Navegadores intrépidos sobre ondas bravias, enquando a
Europa se escondia sob as saias do clero.
E ao imenso e possível oceano , ensinam estas Quinas, que aqui vês, que o mar com fim será grego ou romano: O mar sem fim é português. Eu, Diogo Cão,
navegador, deixei este padrão ao pé do areal
moreno E para diante naveguei. Vasco
da Gama no caminho das índias; Camões gesta os Lusíadas, em Macau e retorna a Goa e de um só braço nada, doutro salva o
escrito do revolto mar:
Cessem do sábio Grego e do Troiano / As
navegações grandes que fizeram; / Cale-se de Alexandro e de Trajano / A fama
das vitórias que tiveram; / Que eu canto o peito ilustre Lusitano, / A quem
Netuno e Marte obedeceram. / Cesse tudo o que a Musa antiga canta / Que outro
valor mais alto se alevanta.
