BENTO XVI

                                       Eu num disse, inda bem não se enterra um, outro já vem e nós nem sabe por quem chorar. O outro papa, o que ficou vivo, pedia há pouco orações por este, o morrido, como se não acreditasse no taco dele, pois, se nem ele, que é papa, não conseguia salvar o Benedito morinbundo, como nós, comedores de farinhaa mole e pão  azedo, iríamos evitar que  o Ratizin batesse a cassuleta? 

PELÉ

 

                                     Por quê não nos acostumamos com a morte, se ela é a unica coisa certa nêste mundacho torto de meu Deus? Pois é. Eu, Mancambira, posso te afirmar que já estou me acostumando com a danada. Ela não faz mal a ninguém, porque quando ela chega, já sentimos mais nada, pode-se até dizer que ela é um personagem benéfico que nos tira do sofrimento, quando não aguentamos mais. ouvi muita falar, como um prenuncio, não aguento mais, e em seguida, morrer. A morte é a coisa mais banal que o homem inventou. E foi o homem quem inventou a morte? E não foi não? Se não foi ele, quem mais teria sido? Se não fosse ele, para que túmulos tão suntuosos? Mas, ainda assim, banal a morte, porque, nem mesmo acaba um de morrer que outro já vem se intrometendo na morte do outro, deixando-nos confusos, sem saber por quem chorar. Lemmbra-me o colega Afonso que se traja sempre de preto, porque já está pronto para todo e qualquer enterro. E para ele, pode-se afirmar, as exéquias são uma terapia, como dizia um outro, não quero nem  saber quem é o defunto eu só quero é chorar. Pessoas assim,  se existissem muitas, Freud, aquele sumitico do cu do mundo, morreria de fome. Aliás, minhas brigas com aquele sádico de Viena era sempre por sua sanha por dinheiro, dinheiro e fama que trazia dinheiro. Ele, Freud, ficava uma arara comigo, depois voltava às boas, dizendo sorrindo, que nós, adoradores do Filho de Pantera, sim, tínhamos vocação para esmoler, não ele, dizia, filho de Faraós. 

GKAY

         Ar muié, antigamente eram Vitalina, Carmosina, Venância e os apelidos também muito expressivos, eram Rola, Pombinha, Peixinha. mas quem quer estes nomes, Dá? É, tomei um susto quando voltei à terrinha e, tentando retormar as raíses, disse querer e ver D. Rola. Fui imediatamente corrigido, D. Virgulina, você quer não é? Hoje é Géssica Kaiane, assim com cacófato e tudo e a pessoa mui orgulhosa do palavrão, ao ponto de lhe dar um apelido carinhoso. Queria dizer, não menos tenebroso, mas fica o carinhoso. E esta gente, de nome escatológico, vive a vida escatologicamente, aproveitando-se da redinco, que no dizer de Umberto Eco, deu voz aos parvos, quando não está ganhando dinheiro para alienar o zé povinho, se volta uns contra os outros numa latomia ensurdecedora que replicada aos centos pelo cordão de puxa-sacos, que eles, orgulhosamente, ostentam como seguidores fonte, aliás, aproveitando pelo capitalismo para incentivar o consumismo evender seus penduricalhos. E Agora, José Mancambira? Fazer o que?

LUVA DE PEDREIRO

 

             

                                        O finado Quincas Barbosa também foi bom pedeiro, mas não usava luvas, nem jogava bola. Tinha uma vida mais modesta, tivesse enveredado pelos caminhos da bola, talvez não estvesse, hoje, amargando o esquecimento, pois, mais uma bola correndo no chão, que milhões de letras assentadas no papel. Tu não achas, Zé Mancambira?

NOITE EM PARIS DEUS CARMO: Quem não ouve conselho, coitad...

NOITE EM PARIS DEUS CARMO:                 Quem não ouve conselho, coitad...:                  Quem não ouve conselho, coitado escuta, Então deixa eu começar nova página senão neguinho me larga nomeio do caminho. Sem p...

UM DEUS DORMIU LÁ EM CASA

  

              Quem não ouve conselho, coitado escuta, Então deixa eu começar nova página senão neguinho me larga nomeio do caminho. Sem paciência, se fosse falando de futebol, né, Zé? É como diz Neco Preto, neste assunto, todo brasileiro é técnico. Não sabe plantar um pé de feijão, base de sua alimentação. Piada. A outra, carregando mais de 60 anos nas costas me liga para dizer que no dia 22 haverá uma grande surpresa e por isto deverei fazer uma provisão de comida, que ia morrer muita gente, como lhe dissesse que deveria morrer pelo menos um milhão de pessoas, ela deu uma risadinha amarela e decepcionada desligou o telefone. Gente que só sabe comer e cagar, como uma tal de Bia Kiss, tirando onda de filosofo, de profeta. Maluco, não é Bia Kiss, estás misturando as muié. A maluca a quem você quer se refirir é a Cássia Kiss de quem se diz ser bipolar, a outra é Bia Kicis, igualmente louca, menos,  talvez que a outra. Me admira muito este nosso torrão, que riqueza de gente, que vivam todos se amando, se odiando, e de novo se amando porque nós únicos no mundo onde o ódio não é eterno, qualquer coisa nos reune, e a gente não tem vergonha e passe a elogiar a quem antes xingávamos. Eu as amo igualmente. Tu as ama? E por quê não deveria eu? Sei lá. Pregam o ódio. Não é bem isto. Quem mais ajudou em Paris não foi ninguém de esquerda, mas de direita. Um Deus dormiu lá em casa.

 

                              Eu vejo muitos caminhos e nenhum parece levar a algum lugsr. É Alfredo, parece, ele deve ter errado o caminho. Num momento ele diz firme: Por aqui. Lá  na frente, dobrando à esquerda, acho. A terra aqui é vermelha, subindo uma íngreme ladeira, e, depois uma casa que não era a que se procurava. À  nossa frente, tantos caminhos, horizontais, perpendiculares, em curvas, fazendo circulos, largos, estreitos, impossível advinhar o certo. Melhor ir pela intuição. Um bimotor zoa sobre nós, como se estivesse nos seguindo. Senti medo, avião assim, lembra a guerra, os sonhos, eles bombardeando a cidade, eu me escondendo debaixo de uma cama, não dava tempo de chegar. O metrô, longe. Meu Deus, por quê você fez isto? quantos comprimidos? Um médico, você tem de procurar. Brincar com fogo? Não, procure um médico, logo, enquanto dá tempo. Você está só em casa?  Chama alguém pra te socorrer. Por quê tem de ser assim, me responde Juliette. Não me digas, teu cu. Não cabe em tua boca. Ora, Horus, pensei. Este carro não vai subir esta parede, pior que a do Curuzú. A estas horas, pouco se me dá de quem vá levar Copa, o corpo, sim,  preciso salvar. Escolhidas, elas? não querem mais,  elas que  escolhem, senão, assédio. e tu tás no inferno. Se você vê o vídeo. E é a elite que fala assim. É aquela casa ali, não, não é. Um, passou abalado, faz sinal e pergunta o caminho. Muita poeira, não se enxerga nada. Ele está com medo dagente. não vai parar, misera. Agora, percebo, É Candeias, olhem as torres de Mataripe. Vamos lá, perguntar. Como? não se vê pessoa. Quase inaudível, canções de natal. Alguém, não me lembro agora, Nada significa, apenas comércio. Nem existiu. Quem? O filho de Pantera. Quem? Um soldado romano. Os judeus não acreditam. Querem, Lancelotti aqui, largue o Madrid. Ele não é maluco, nem nada. Por isso pediu tão caro. Na primeira derrota o põem no olho da rua. Muitos, indignados com o cara lá em cima. Os hermanos, o papa e Messi, Pachecos, Liras e outras merdices. A Holanda, cuja laranja apodreceu a meio caminho da Copa, pena também de padres, fieis e grana para manter as igrejas, por isso decidiu não ser mais obrigatória a missa dominical. O pouco de fiéis restantes não precisam mais se preocupar com o fogo do inferno, por faltar àquele sacramento. O castelo de paredes frias e sem fim só se abria depois de te fotografar por dentro e por fora com uma aparelho que dançava tirando fotos, endoscopia, raios-x e o diabo. Vingança não justiça, ela se iguala ao crime. Toma chocolate paga lo que debe. Meu amigo Manoel, nunca vai saber, aquilo foi apenas um infeliz acaso, jamais pensei, nem faria isto. Cobrar uma dívida usando este este artifício. Aberto, você caminhava por entre um jardim imenso, cuja arborização, cactos, árvores espinhosas, calumbi, unha-de-gato, jerema, juá-de-boi e mirim, o caminho do inferno, parecia. Se existir, deve ser assim. Uma só pessoa não se via. Só o sol castigando o cristão na cabeça, espinhos e pedregulhos  nos pés.

 

                           

                                 É como, um dia, disse eu, a Panderecki. As letras não são, como as  notas, dóceis e obedientes, bastando sete, e menos disto, prá se fazer uma sinfonia. As cores são poucas, mas vejam quantas se consegue misturando-as numa superfície, como aquele pintor  em Montmartre, na Praça do Tertre. Sem o menor esforço, ou com muito, ele fazia uma coreogafia. Pegava o pincel embebia nos potes  virava-se contrpalavrasa a tela e atacava com pincel. Ou como aque pintor. Uma tela no chão, pendurado sobre ela, um saco plástico cheio de tinta, simulava uma dança dramática, tocando violentamente o recipiente com uma espada, derramando tinta por toda a tela e tinha assim uma obra de arte. Vai fazer isto com as letras, com as palavras e terás uma bela de uma bagunça.  Mas, sou teimoso. Nenhuma ordem, vai escrito o que vier primeiro e vamos ver o que vai dar.

                            

EL CUARTO DE TULA

 

                                             Se  você vir a lua, se vir o sol. é ocorreto, né, Mancambira? Com certeza, Horus, inda bem que no Noite em Paris tu não cometes erros deste quilate É o que falam de ti os entendidos, Claudio Solano, Luiz Novelli, por exemplo. Erros são permitidos, Mancambira, quando forem propositais e o autor queira expressar alguma coisa e nunca por desconhecimento da . Falar bem a própria lingua é um ato de resistência e de patriotismo. El cuarto de Tula se cogió candela, se quedó dormida y no apagó la vela.

 

                            A estas horas, que vês tu, Horus? Dime amigo, yo estoy mui triste, não vejo saída.  Para quem saiu da Pedra Branca na Ourissanga de Papai Nezinho da Ponta da Serra muita coisa hei visto e muita haverei de ver.

NORDESTE VERDE / vídeo Silene Xavier

PIROU GERAL II

             E  a Croácia, você viu Manca, pátria de um sinistro rei de nome Drácula, famoso por gostar de  empalar gente braba, tendo visto a dança do pombo que faziam os atletas brasileiros para comemorar um gol, jurou para si que iria honrar o nome de seu rei. Com 11 paus verde-amarelos, fizeram uma arapuca perfeita e com ela pegaram 11 pombos que eles despenaram, espetaram-nos nestes paus  e os puseram para assar. Em mais ou menos 90 milhões pessoas no mundo asistiram aos croatas do famoso rei Drácula comendo pombos assados na sem qualquer sofisticação de  banho d´ouro.

PIROU GERAL

 

                                     Pel dret a melar  la polla de bosta et limpiar o ass con meu limba. E quem não o tem como fazer? Melhor que tomar chuva enrolado na bandeira do país, não ampara nada. A maioria, podes ver, Mancambira, de meia idade prá lá, mancos de sexo. Dêem-lhe um pouquinho de sexo, até por caridade, e voltarão a sorrir. Muitos nem sabem mais como fazer, tenha paciência, afinal de contas, estão voltando a serem crinças. Mandai a mim as criancinhas. será pedofilia? E na terra de Sherlock Holmes, viste, Mancambira, aconteceu. A volta do cagão misterioso. Até o momento o famoso detetive não descobriu o autor ou autora da cagança. Não disse? Muitos tuitaram ao mariscal: Perdemos mulher e emprego. Ambos na secura. Nada rola sem uma rola. Não é bem assim, com rolha, rola. Se ele não gosta, chamo só, Paquita, a dita dura ele põe onde quiser. Hoje, Freud morreria de fome, pois a mulher, atendendo ultimo desejo, não esfregou a periquita na cara do defundo marido? Bora, Biu! E como soy Erasmo Carmo, num tengo una cuidadora de viejos. Mandei alguém ir para os quartéis? Se, fue una mala fala. E la pauvre da Flor de Lis, vocês a abandonaram? Sabiam os frades de seu Jair? Que os sonhos eram iscas para os fradinhos? Todos os sábados, se perguntava. Têm gosto de pecado. Coitado do Humberto, comida? comia? Silencio soturno. Único que saía, voltando na segunda. Só fui levar uns pendrives. Mundo, uma incógnita, não é Pau Vestido?   Há mais de um século, São Nicolau não visita os filhos de Saladino, que não se queixe o Dakhabrakha. Abacadraba. Que comam a carne de ouro os jogadores da seleção, mais grave que isto é existir onde os sirva, neste mundo de famintos. Eu? me conformo, com merda, mas há quem não se conforme, então aguenta o rojão. E Kanye West, pode, Zé Mancambira? Se pode, nada sei, que foi um dia, também discriminado, é certeza. Mamãe me leve no Maracanã, numa tarde linda de sol. Quero ver, eu quero ver um rei jogar futebol. E tudo tem um fim ou se transforma. O rei, hoje, pede orações, pois os milhões não lhe salvarão, melhor seria se  os tivessem repartido, tu o farias, Mancambira? Dificil, para o descrente em indulgências, né Lutero? Perguntem a João Tetzel, ele sabe muito mais que eu. Tão logo uma moeda na caixa cia, a alma do purgatório sai. Oba!

                                                               

 

DE FUTEBOL E OUTRAS MANHAS

 

                                    

                                              Oi, Zé, tu viu? Quem não sabia disto? Eu já sabia disto. As coisas não andam no caminho que nós queremos, mas no caminho que alguns querem. Medo de quem, Tite, para chamar Daniel e esquecer o Gabigol? Não se faz mais futebol como antigamente, hoje manda a grana, só a grana, não a gana, que o diga  Neymar, o dengoso. E aquela entrada voce viu? A do Daniel no Pedro? Queria mostrar serviço? Em cima do companheiro, arriscando uma contusão? Se tivesse pegado, adeus Copa, Pedro. O que é isto minha gente?. E a cerbeja? Que vão catar em seus biombos. Aqui, Catar, não casa . da mãe Joana. E quem quiser levantar sua bandeira que vá bem devagarinho, prá não parar xilindró. Nada, contra, no meu corpo, mando eu, que não se meta o Estado. Mas os caras lá, não. É lei, e lei é pra ser cumprida aqui ou em qualquer lugar. E o Rabinho, você, o que aconteceu? Eu vi disse Neco. Bebeu, bebeu e veja o que aconteceu! Ele deu sorte, porque lá no Catar eles não sabem que cu de bebo não tem dono, falou Zé de Danié. Se soubessem teriam comido a copa dele., hahaha. E ao invez de chorar estaria sorrindo.

 

              Nos Estados Unidos? Os negros tiveram mais oportunidades. Aqui, deixados ao léu. Tu tá doido. Neco? Ôh, vei, tu já teve presidente preto? Obrama? O maior assassino numa presidencia. O que rapaz? Sim. Traidor da raça e de suas origens nigro-muçulmanas. Primeiro de quem oiço falar isto. Tinha que ter um primeiro, inocente. Mas não sou o primeiro, muita gente fala isto. Basta lê. O cara matava por drones e aí morria quem ele queria e quem estivesse por perto. Mas não gganhou o Nobel da Paz? Pra você ver o mundo em que se vive.

INDENIZAÇÃO

 

                              INDENIZAÇÃO - Quem sofreu algum dano ou prejuízo moral ou material, como perder compromisso, tratamento médico, etc., em razão do bloqueio dos caminhoneiros pode entrar com processo contra a União, o Estado ou o Município para ser indenizado.

A ação de indenização pode ser contra os três ou qualquer um deles.

O simples impedimento de ir e vir ou de fazer alguma coisa já dano moral.

Procurem um advogado o a Defensoria Pública de sua cidade.

Os honorários podem ser contratados por resultado, isto é você só paga se ganhar. A

MÚSICA INDIGENA

 

                                                       Oi, Zé. Estou, como se tivesse bebido. Tonto, ainda do que ouvi. Em sonho, mas, juro, acordei e ainda ouvi a voz. Que voz, rapaz. E eu sei? Uma voz que me dizia: Domingo não vai pintar um clima. E o que é que tem isto? Domingo, rapaz, domingo a eleição de segundo turno. Ah! Será que você está dando uma de profeta? Pergunta a Antõe Cego, ele que entende destas coisas.

DE COMO A MORTE ENCONTROU NUBIA CRISTINA BRAGA.

       

                                        Núbia Cristina Braga três vocabulos muito lindos da língua pátria. Quem, sendo mulher, não teria orgulho em ostentar estas três palavras em registro de nascimento? Pois, a dona destes três termos foi, de maneira covarde e nojenta, silenciada. Quem comanda esta matança? Terá o alferes-mor algum papel no matadouro? Hei, Mancambira! Ocê quem sabe. Convoca o Concelho dos Senescais para investigar. Pintou, no ar, um clima. De morte e sangue. Mais sangue que morte, apavora mais, Um comando, o alferes-mor. Quem, tão corajoso para investigar? Quem? Ah, Núbia Cristina, terás de esperar muito. Quem sabe, um Hoover? Hoover? E Tolson deixaria? Fácil, Didi. Achas, mesmo, Mancambira? Chegaram de moto, janela aberta, atiraram. Conheciam a casa, a pessoa. Daí é só um pulo. Um pulo que ninguém quer dar. E  não fica só nisto, d Seu Zé, teu xará Mancambira. também teve o sangue derramado no Ceará. 

                                       

                                 

SHADENFREUDE

  

                         

                                           

                                                          Shadenfreude! Que diabo é isto, Didi? Rapaz, um sentimento que todo mundo pode ter, mas só os alemães têm uma palavra para isto. Como saudade, qualquer humano pode ter, mas só o português tem palavra pra defini-la. Chadenfroida, como se pronuncia. Difícil! É com ph de pharmácia e tudo. Eu não gosto de você. Um dia, você pega um avião prá Brasília. Já nas nuvens, o bicho cai e você. Pronto, eu fico morrendo de alegria, mesmo que nada diga a ninguém. Cruzes, logo eu? Bota tua boca prá lá. Com os nós dos dedos e murmurando alguma coisa, bate três vezes na madeira. Quase o nosso bem-feito. É se vangloriar pela miséria alheia. É gozar com pau dos outros. Terrível,  a língua alemã, não é à toa tantos filósofos, tantos escritores. 

A VACA E A BOLA

                          

Verdade que a praça é nossa? Sim. Até esta vaca virar o jogo.

LUVA DE PEDREIRO

 

a

 

                              É Zé, como bem diz João de Nezinho, não se faz mais pedreiro como antigamente, que nem usava luva, nem vestia verde. Eles sabiam seu lugar, faziam palácios para nunca mais ali pisar os pés. Hoje pisam, embora olhados de soslaio, os patrícios detestam meteques e plebleus emergentes, se escorregarem na língua, então! A lingua, mais que a roupa, o divisor que o chegante, traído,  pouco percebe. 

 

                               Bora Bill, Bora Bil. Ôh, Mancambira, como vai? Na paz. É nóis. E Didi, Claudio, já estão de boa? A gente nunca brigou, Mancambira. Não? ôh povo, ôh lingua. Pois disseram. Sabem muito de nós, a gente nem tanto. E não? Ele chegou aqui dizendo, Cláudio parece que se zangou comigo. Eu? Nunca houve motivo para a gente brigar. Sempre divergimos um pouco, como no caso daquela menina, mas brigar, nunca, desde que nos conhecemos há muitos anos no restaurante universitário em Salvador.  Tava dizendo que ia estudar em Paris, eu me interessei, porque também pensava ir morar na França.

E A PRAÇA É NOSSA?

 

                                             Mar menino, tudo que não presta é brasileiro, estrangeiro, tudo que é bom, cafangava Antunin Gomes, entre uma cusparada e outra, batendo na bigorna para afinar um ferro, aprontar a máquina de Dona Peixinha, ela precisava costurar as encomendas para a missão. Ferreiro como Zé Cadeira e Zé Ferreira, gostava, porém de se ocupar com peças miúdas, enquanto levava a prosa, pois estes,  os locais das altas conferências de Capela, como os bares, as vendas, as alfaiatarias, as marcenarias e as quitandas, como a de Seu Zé de Liodoro. Os assuntos mais graves eram tratados aí, nem sempre como nos Concelhos da nação, com solução. 

                                 É mesmo o quê, Seu Tunin? perguntou Neco Preto? Pois não estão dizendo que o cara que tentou atirar na Vice-Presidente da Argentina é brasileiro? E né, não? Como? Só nasceu no Brasil, o pai é chileno, a mãe argentina e ele só viveu até os anos nos Brasil. Pai é quem cria, logo brasileiro é aquele que, embora nascido fora, foi criado aqui, com nossa língua, nossa cultura, nossos costumes. 

 

                                               E tu, Mancambira, tu também acha que Kiro se vendeu ao presidente?  Oi e não? Tu acredita mesmo que alguém sem chance alguma de ganhar vai bater assim tão forte  no primeirão, sm estar ganhando alguma coisa? Se tu acredita, posso até dizer que tu, mesmo sendo um doutor é um ingênuo, um pobre coitado. O Siro se vendeu ao alferes, estão de treita os dois. Rapaz, mas, será? Será? Desta vez ele nem precisa ir pra Paris. Ele vai ficar é aqui mesmo dando risada. Mancambira tu é terrivel. Terrível? Vamos pra frente. Tu sabe escrever? Escreve aí neste teu caderninho que tu  trás aí sempre à  tiracolo. 

 

                                                 Salve Maria, mãe da misericordia, linda doçura, esperança nossa. Rezam a incelença as mulheres de Capela e eu, menino, curioso e medroso atento, ouvidos e olhos. Tristeza no ar, olhos marejados nas pessoas. Contrição, de joelhos, mulheres e homens  batem no peito, a voz grave e sortuna de um ancião entoa as jaculatórias, como saídas das profundezas da terra. Que misterio tem a terra? Ecoam no ar sonidos de misseis carregados de morte. Góis se matam em campo de batalha. Alguns, bem poucos,  sem dó, nem piedade nos impõem a morte. A nós, benditos e promessas de paraíso que se não sente, que se não vê, que se não tem  noticias de quem já partiu. Que misterio tem a terra? Quem nos esconde a vida? Digam-nos santos e sabios! Por quê tanta incertidão? Quem, com isto, se beneficia, oh Potestades?

 

                      

                         

                            No bar de João de Manin e parece que no bar de Sizino a discussão era a mesma. A mesma, aliás, em toda Capela.  Na venda de Antõe Cego ele já vaticinara, se querem soltar o Adélio, com certeza,  é pra morrer. Ou pra dar, agora, a facada. Outra facada, Seu Antõe? Não sei, houve outra? Perguntou, Antõe, Tiresias. E não? É tanta conversa! Quem já viu espinho furar sem sangue? Ele só tá lá prumode a justiça, Tuninho Gomes, com três cusparadas, sacudindo violentamente o ouvido direito com  o mindinho. É uma coceira nos ouvidos que não me aguento, e, lá vai outro escarro. Sumo de angerca, Seu Tuninho. Nada, já botei de tudo. E do ouvido passa pra garganta. É, principiou  com o mensalão daquele, daquele. O cão quando não vai manda o secretário. Só faltava os chifres. Podia tá envurtado, Seu Tuninho. Risada geral. O tinhoso tem poder de envurtar. Adespois, outro cara que se achava arriba do céu e da terra começou prendendo gente e tribunais calados, até derrubarem a outra e depois prender ou outro. Tudo golpe. Golpe, Seu Tuninho? Golpe. E, uma escarrada, destruição de nossas empresas. Nunca visto! As empresas, os donos, bastava prender, não acabar com elas. E o desemprego? Este cara não viu? Não se pode cantar e assobiar, Seu Tuninho, um falou de lá. juro que não sei quem foi. O autor não é um Deus e quem se achar assim, estará mentindo para si e para o mundo. Ao mundo pode até enganar, mas a si, jamais. Ele nunca saberá a realidade toda, muito menos o que está dentro de cada um, não é, Helô Pinheiro? Olha que coisa mais linda, vida, cheia de graça, ela passa, a guerra, passa.

 

 

             

                         Eu gosto de Juazeiro, mas adoro Petrolina. Sou como rês desgarrada nesta multidão, boiada caminhando a esmo, nas  águas, afogados, despedaçados, às feras, ao mundo atiçados e ninguém diz nada. Algúem para este demente? Nunca, nunquinha mais. Verás, verão, de vera, vã filosofia. Quero comer, Dona Léla, gritavam do colégio, internos d´Itambé, aperrear o Padre Vicentão. Acordado, sonhando os primeiros. Marly morena. O banco da frente é exclusivo pra esposa. E eu lá quero saber com quem se casa, Naruto? Hoje, sei, dia de Bloom. Sim, assim mesmo. Como Joyce, me recuso a ser carneiro. Eiro, eiró. Pó,pó pó, pó, pó, pó, póó Grieg. Arroz à la grega, como gosto, como e gosto. Pô, pô, pô não sou eu. todo mundo vendo. Não, sou eu que quero matar minha, estou enjoado dela.  

                       Oi Dedè, pulinho aqui. C´pressa, Mancambira. Rapidinho. Conheço teu rapido. Qui papo estranho, visse? Qual? Já ouvi isso antes, será? A do cara, chamar o outro de Gente Inferior! Nada sei disto. Cê, bem que sabe, por que pergunta? Eu? Gói, queria dizer goi. E disse, em bom vernaculo! Briguinha de rico, eles brigam por qualquer coisa, até por desenho no ânus, nem isto o pobre tem, o que tem mesmo é o  fedorento, de apelido de todos conhecidos. Quando eu era pequeno lá em Barbacena, estas coisas nem entravam em cena, hoje, atores principais. Oh, mundo, oh mundo. Voltar, ouvir meu Zelenka. 

                       Confutatis maledictis 

                      Flammis acribus adictis

                      Voca me cum benedictis

                      Oro supplex  et aclinis 

                      Cor contritum quasi cinis

                      Gere curam mei finis.

                           

 

                       

                                           

                                                 Quando Dá chegou na entrada do Alto da Teresinha, ou foi do Rio Sena? Lá sei, eu? Não é geógrafo, historiador, cientista algum. Não se obrigue o escritor a saber de tudo, deixar correr a imaginação. Parou na mercearia de Seu Zavinho. Que digo? Zavinho era em Capela, onde comprava biscoitos Pilar para ir pra casa de tia Rita ou de Tia São Pedro. Digamos seja a Venda de Antõe de Cornelio. Comer um sonho, fome de meio-dia, e, quando a larica batia era um ovo cozido, um sonho, uma coxinha, coisas, que mais matam a gente que a fome. Uma neguinha, pés descalços, vestidinho colado ao corpo, mal escondendo a beleza de suas curvas, desgrenhado o cabelo, ainda bocejando, um ligeiro cheiro de cio, tresbordando sensualidade, denunciava o ter-se acordado naquele instante. Pediu um ovo, recebeu-o, contou as moedas na palma da mão, entregou-as ao vendeiro e saiu sem nem olhar para trás. Está aí, Só não compra a metade de um ovo, porque se não o pode partir, Antõe de Cornélio. E pensar, disse-lhe, que Elon Musque pode comprar todas as galinhas e ovos do  mundo! Moço, este cara é tão rico assim? Se é? Derriba até governo. Governo? Derruba? Este que está aqui visitando o Presidente? Sim, este mesmo, derrubou o  governo da Bolivia. Antón, né flor que se cheire. Dois mundos e eu no meio, sofrendo feito besta. Deix´eu saborear este sonho, ah! delícia, mais que  a Bile Olhosdomar Ailiche.

 

                            

                                       Um morador de rua, eufemismo moderno para mendigo, morreu de frio em São Paulo. Este foi menos feliz que um outro de Brasilia. Se ele tivesse morrido em cima ou embaixo de uma mulher, estaria em todos os jornais do mundo, esta sociedade do espetáculo. Ter-se-ia esquecido da morte dele, como se estivesse num gozo eterno, invejado por todos. Mundo cão, não é Frei Teodoro? Sim filho, mundacho torto, este. Santa Maria, mãe de Deus, rogai a Jesus por eu, canta Antõe Cego, todo vestido de branco, estola verde no pescoço, com a qual enxugava do rosto o suor, manipulo de mesma cor, no braço esquerdo,  balançando com a mão direita sineta, enquanto sacudia a cabeça de um lado para o outro, um manto branco de algodão cobrindo os fieis. Curioso para ver, mas com medo. Seu Antõe não era o mesmo da vendola diária onde despachava de tudo, cachaça, fumo, fósforo, (Tem fosco Seu Antõe?) açúcar, sal,  e outras mercadorias trazidas de Feira de Santana ou da Bahia. Misterioso e mistico, uma áurea de santidade que todos reverenciavam, sem a adoração  lasciva que as devotas lançavam para outros  curandeiros. As mulheres diziam não saber o que acontecia com elas, se sentiam atraídas pelo "homem de Deus" Hoje elas usam e abusam do homem santo, e, ao depois, por razões que a ciência inda não conseguiu explicar, os denunciam e os põem bem engaiolados. E quem era de Deus, do Demônio vira. E quem era de deus do demônio vira. E quem à sombra do de Deus vivia, passa amargar o abandono, o desprezo e a pobreza e cidade sem o comercio de Deus, esquecida, decaída e a lançar ao vento, como o DrakhaBrakha, seus lamentos.

BASTA NÃO TER MEDO DO RIDÍCULO

 

                               

                                 E você pensa qu´eu m´importo? M´porto não. De que falas, tu, homem de Deus? De tudo e de todos. Falo mesmo, neste oficio, Justiça, mídia, igreja, sindicatos, todos têm culpa. Agora, cara de santa puta, vêm se lamentar? Oh, aqui, oh! Um carai, que se lasquem to´s. Espenearam, me xingaram, ameaçavam e à minha  familia. Enfeitiçados, todos, anestesiados. Pediam minha prisão nas redes. Viralizei. E me vi só. Inquerito, processo,  ódio,  ameaças. Sozinho fiz minha defesa. Amigos? Quem os tem na tormenta? Esquecido, esquerdopata imbecil, louco. esquizofrênico, paranoico, o outro. Ah!  tu não sabes, o mêdo. Herói, não sou, nem quero, como Galileu, apaguei tudo. e por isso vivo estou. E muito doente, depressão e até cancro. Pressão derruba qualquer um. Eles sabem disto, por isto, tome-lhe acocho. E agora pedem? Que eu me solidarize? Ah, ameaçam agora, jornalistas? Ministros? E não vai ficar por aí! A máquina, uma vez marcha, não tem freios. Para o bem para o mal, como já se viu antes e ninguém aprende. Se não prestar a gente tira. Tira? Agora, tirem. avisei antes, não avisei? Qu´ocês se lasquem. Fiquem tranquilos, não vou dar risadas.

 

         

                                      E você pensa qu´eu m´importo? m´porto não. De que tu falas, homem de Deus? Eu? Eu? De tudo e de todos. Falo mesmo. Neste oficio, todos têm culpa. Agora, me vêm, se lamentar, cara de santa puta. Falava, falava,  num deserto, contra mim, todos, como enfeitiçados. Doido, velho, ultrapassado.

 

                           

                        Uma pena! Se tem matado pouca gente ultimamente, também, nem adianta matar mesmo, morre-se menos do que se nasce e assim a terra vai-se abarrotando de bocas, pois embora cada um nasça com dois braços, parece que há mais bocas para comer do que braços para fazer, neste mundacho torto, não é, frei Teodoro? Quem mesmo disse que bocas crescem mais que a comida para fazer? O maluco do Malthus. Matar os pobres, proibir esmolas, ajuda e tratamento médico, para não crescerem e aumentar a comida para alguns. Mais ou menos o que vêm fazendo os governantes hoje e ninguém diz nada, havendo até quem os elogiem. Que fazer, Dido?

              

                                         

                                         

                                       

             

 

                  

                                                       Biblia? num cridito nem escrever sabia os cara de boi dormir de boca em boca inté aprenderem escrever cada um aumenta um pouquim outros tira um tanto sempre assim té hoje e a lingua que escreveram? Sem a premeira é pura advinhação e adespois ôh livrim! só matança, só  sangue, quem escreveu ela mesmo? Gente ou monstro? E tudo continua per omnia secula seeculorum, né padre? Só tem o que não presta e vai queimar as ruivas ideia mais maluca ruiva ser bruxa amarravam uma pedra e jogavam n´água se boiar, bruxa, tadinhas não escapou uma Idade Média kkkkkkk maluquice despois falam d´hoje padres frades monges corruptos e devassos confusão nesta cabecinha bom memo gandaiar  um moço inté bunito  mãos cheias d´anéis caveira e cruz e figuras d´olhos esbugalhados  boca aberta chifres crendeuspai  o outro atrás de bambusal huhuhuh o bambu tá gemeno tou aqui só de tocaia água só não lava a lingua dessa gente  não é Paquito?  Sei não pergunta ao Jorge e ao Romeu relaxa esta semana só  se come peixe a galinha pra outra em Belem já começaram a roubar fios pra vender cobre e em Sentosé tomaram as terras do povo botar catavento roubam terras e o vento qui Deus Nosso Senhor deu de graça o doutô diz qu´isto é capitalismo comprar barato e vender caro é coisa pr´esta cachola eu queria mesmo era ser mendigo comer a muíé dos outros e ficar famoso quem trabalha não tem tempo de ganhar dinheiro  gente querditano ainda em lobisome e Seu Bidê mandando armas pru Seu Zelenqui  quem não tem medo da guerra? O que mermo sei é cozinhar, na cozinha a senhora é dotòra dona Lela  mas qui graça mais sem graça mas né assim que a gente faz? Passar a mão pela cabeça todo mundo faz basta ser amigo pode cometer o crime que for mas se inimigo nós grita o doutô diz que é cultural se é eu não sei só sei que nós faz igual ao presidente. Ah não sei se mato ou morro  cara! se ajoelhou não me matem não tenho nada  e atiraram no moço não teve grana a gente mata aprender a não andar limpo um dinheirim mesmo pouco já serve senão é aí que bem se morre quem não trabalha tem de roubar pra dar numas horas destas é ou não uma guerra? E Seu Zelenqui botando os góis pra se matarem e assim três coelhos são se vingam crescem e se enriquecem besta é nóis os góis que não percebe a armada de partir o coração mãe pede orações por salvar bebê de cancro mas Seu Elomusque compra o Tuíte, tanto dinheiro dá pra curar todo cancro do mundo muito imundo yeu se pudesse me esconder eu ia rezar mesmo sem acreditar pra jogarem uma bomba pra cabar com este mundo fela porque nem o corona tá conseguindo acabar podia me esconder na torre de Rapunzel e se esta torre for na Ucrânia lá onde Seu Bidê escolheu para fazer mais uma guerra porque eles só fazem  guerra na terra dos outros aí fica difícil se esconder  hoje não se sabe nem o que fazer você risca de morrer sem saber o porquê com Ellena foi assim um gesto inocente no Tic-Toc era símbolo de facção e por isto foi morta por facção rival aqui não precisa guerra pra morrer basta estar vivo ieu duvido ele não acredita em Deus ele quem D. Lela? O presidente muitos é porque estudaram muito, ele porque só pensa em dinheiro muita coisa pru meu côco inda bem nós tem carnaval senão a gente era igual a eles  toda vida  em guerra  nós só faz guerra de espada em Cruz das Almas e Senhor do Bonfim no São João e ainda ouvindo e dançando forró isto aqui é bom de mais mesmo sabendo que uns cara nos rouba nós sabe nós sofre mas nós goza. Hic est Brasilia meum.

                

                                    

 

                                 E que mais tu vês, querido Horus? O mundo doido, perdido no seu ódio envenenando  tudo e todos; O império e acólitos impondo sanções contra pessoas unicamente por sua origem, tal como feito antes e combatido por por eles. Repetem o mal qu´antes combatiam. Ah! mundo insano. Onde está o direito, a humanidade tão ferozmente alardeada? O direito como instrumento de tortura, justiçamento, não justiça. Por quê? Ouro, amarelo, negro,  gás. Ah! humanos tresloucados! Inda alardeiam o melhor pr´homem. Melhor e ceifam vidas, melhor e destroem o feito e vendem bens e vendem armas e se enriquecem e pintam como cão ao outro,  eles, do mundo, salvadores. Já vimos isto antes.Tão pouco  tempo. Esquecidos, já? Vale mais oiro que sangue. Deus in adjutorium meum intende. Eu vou mesmo é ouvir meu Capricho Korsakov Espanhol como no tempo Da Polícia e nas Ruas no rádio de Dona Judite na Ladeira do Nó de Pau ou na venda de João, sobrinho de D. Judite, que diz era tuberculoso.

                                     

 

                                      Horus, que tu vês, agora?  Meu pai partido, despedaçado, em 14 mil pedaços atiçados ao pântano, Isis, mãe, irmã e esposa, recolhemdo cada peça do sagrado corpo; Eu vejo, semi-nús, na neve,  homens e crianças  amarrados a postes, e o mundo não diz nada; Avisto, com um pênis de borracha, um homem batendo em três mulheres, ciganas, e todos se calam; quem cola pessoas em postes, tortura e executa  e atribuir ao inimigo.  Sim, Sinhô, alivia estes olhos, cansandos. Eu quero é ouvir Zelenka. Posso, quievinas, lindas ciganas? A flauta de Shéhérazade. Ah! Melhor que tiros de canhão. Como estás ultrapassado, missil, drônes é a vez. 

 

                                 

                                 Mas quando eu digo! Sei não, sei não, mundacho torto, não é Frei Teodoro? Tem jeito mo fii, tem jeito não. O que, Zé Mancambira? Que tanto gungunas? Com brasileira, preta, favelada ou nordestina não haveria tanta grita. Hipocrisia. Peninha dos olhos azuis? Mas, de quem estás falando, Mancambira? Do cara, da Ucrânia, da minas, Ah, é? Acolá se mata e se ri. Cada queda, uma comédia. Até atração turística. E o crime, qual o crime? Não diga, não é crime o que ele falou? Nem foi ele quem divulgou! Se crime, seria de quem publicou. Difícil vislumbrar, machismo, mas crime? Cultura do cancelamento, ficar bem na fita, moralismo. Condenar, condenar, quantos juízes. Direito, uma ciência, não instrumento de vingança, de justiçamento. Abomino o que disse, mas o defendo do exegero, da hipocrisia, do justiçamento. Ouvir Zelenka, Litaniae Xaverianae, melhor.

 

                                 Empurra fii nestes porras, quero ver não baixarem o facho. O que é isso,  Zé Mancambira? É isto mesmo. Os caras. Quais? Os caras-pálidas, se acham. Zut. Não, entendi. Quando forem minus, pianinho, pianinho. Yane pytun, eu vou-me embora pra Passárgada.

 

                                                          

                                                     

                                       Latinoamérica, África e Ásia, porquê exploradas por  Estados Unidos e Europa, têm obrigação de apoiar a Rússia contra Ucrânia, inclusive com voluntariado no combate pela Rússia. Oprimidos versus opressores. Rússia nunca teve colonia em Latinoamérica, n´África, tampouco n´Ásia. Bastou por num grupo de zape, veio a resposta. Vai tu, se, assim mesmo, voluntariar. Cuidado, porque russo não gosta muito de quem não branco. Como se estadunidense e europeu gostassem. Manifestava seu próprio racismo, não deu para dizer, saiu do grupo. Com a redinco valentia e covardia correm juntas.

                            

                                           Não, não é assim não, meu caro. Ninguém tem nada a ver com sua vida? Como? Você por acaso vive sózinho no mundo? Não, mas ninguem pode dar palpite em minha vida. Livre, cara, sou livre para fazer o que eu quiser. Verdade, mano? Não, bichin, se tua vida me afeta, tenho sim, direito de me intrometer na tua, e a recíproca é verdadeira. Cê tá concorde comigo?

                                 

                                     

                                 Très triste, macambuzio. Perché é, hombre? Por que? porque não sou  escolhido. E Daí? tampouco, eu. Por causa disto, até morte já houve. Tu é besta, rapaz, quem vai matar alguém por não ter sido escolhido? Quem? Pergunta ao mundo. A história conta, irmão matando irmão, preferência besta. Escolhido se achando e o renegado odiando, selalo. Sempre. Pode tudo o escolhido? Ele, sim. Sim? O renegado, bem é o renegado, calado, inda está errado. Podes falar o que quiseres, desde que  agrade ao escolhido. Qualquer deslizes e serás cancelado e mesmo que peças. Sem desculpas, sem perdão, sem retorno, um anátema.

                               E quem investiga a polícia. Macaco tomando conta de banana. Beleza, ninguém nos calos.  Arguém há de se lembrar das pancadas que levou. Quem vai vingar o Assange? E o Tchibassa, quem vai vingar? E quem vai indenizar as vítimas do corona? E das inundações? Bahia, Minas, Petrópolis, E Elza, a Soares? E o  Olavo? Depois de explorado, abandonado à própria sorte e morrer à mingua, musnar, escafeder-se, cuitadu, pove homi. Capitalismo, vale quanto pesa. Elogios e correu prus braços de quem odiava.