Grandma isn´t responding. Paraná, paranaê terra do marreco,  conterrânea de Manguaçu, flagrada por câmaras, pondo cabelo na merenda. Comeu quase dois, pagou um. Tudo sob controle. Hahaha. Rio, audiência publica, fulano e fulana transando e nem como coisa! E Romero Britto, tu conheces, Mancambira? Se cagou.  Em Miami, pronuncie, miame mesmo, brava senhora, chegou à sua, dele, loja, comprou uma peça cara, gritando, nunca mais maltrate meus empregados atiçou ao chão a dita obra. Dá pra rir? Dá pra chorar? Madonna né mais minha dona? Donnama nam és. Quem te fere assim? Espera lá na frente! E Felipe não é mais neto. Oocaiulhe. E o Espírito não parece estar tão santo.  Eire, donna sposata, azi, fata mia. Que horror, diz Mancambira. Fim dos tempos, Neco Preto. Tudo isto já existia, tu não foi à escola. É só ler pra ver.

DE LIMA BARRETO A LUIGI PIRANDELLO OU VICE-VERSA

                                   Parece que sou cagado, mas é da mulesta. Não é que Jussieu me aparece, um dia, querendo minha parceria, para um livro? Por quê não? Tantas são as estórias. lá do Ceará. Não, cansado do Nordeste, de secas e miséria. Mas, foi justamente a penúria da seca e miséria que fez a grandeza do teatro grego. Lá vem você com esta história de grego, quem se interessa por estas coisas de dois mil anos atrás? Rapaz! Eu tive uma ideia. A gente pode ficar rico. Rico? Então é comigo mesmo. Qual a ideia? Só o título vai vender como água no verão. Verdade? Sim. Veja O Triste Fim do Falecido Policarpo Matias Quaresma Pascal e fez um gesto imponente. Mas isto é o nome de dois romances. O Triste Fim de Policarpo Quaresma é de Lima Barreto e o Falecido Matias Pascal Pirandello. Você leu os dois? Não, ainda não li e talvez nem precise ler. Como? Não precisa ler? Não, você sabe que não gosto de repetir nada do que os outros já falaram, tem de sair tudo daqui, tocando a cuca. Jussieu, figura. Você acredita mesmo dizer alguma coisa nunca revelada antes? Enfim, vamos tentar. Arre égua!

                                E como começar? De como o pai de Mattia fez fortuna e depois morreu? Ou do fusilamento de Policarpo, Quixote brasileiro? Esta uma briga e tanto com o amigo Jussieu. Já tem gente de olho em mim. Todos agora querem escrever o romance. Todos se metendo a escritor. Que faze?

        

                                    Beirute. Cedro. São Marão. Fenícia. Fenícios. Amônia. Hizbulá. Protestos, quem protesta, meu povo? São Marão, São Marão, quem está por trás desta explosão? 

                               Teresinha tu hoje vai, Teresinha tu hoje, Teresinha tu hoje, vai.

                                                  

                                              É pau, é pedra, a minha Aroeira. O Salgado dos negros, sem mato, sem cacimba e tanta gente em riba. Que te devastou terra minha. Dor minha, dor. Entropico-me no caminho. Gosto de te ver cantando, Ismael. O rouco som, quase gemido. Por quê choras, filho d`África? Quem te trouxe assim, tão triste? 

GOSTO DE TE VER CANTANDO

                

                              Alma minha gentil, por que partiste? Estou tão triste! Tragam-me pra dançar um frevo. Cadê, Capiba? É de amargar, tu não sabes como aqui está! E nem queira saber. Já não aguento mais. E no entanto, inda acredito, há de surgir a linda flor da madrugada.

SAINT-DENIS, SÃO DIONÍSIO DA CABEÇA

                                  Eu vejo um homem. Ele é negro, negro não, preto, pardo, marrom, sei lá. É um homem e pronto. Está caído, no chão, uma polícia aponta um revolver, parece não se incomadar, ao lado um saco, ele o abre e pega alguma coisa, deixa-me ver, sim, é uma cabeça ensaguentada. Ergue-se com a cabeça na mão, chega um carro da polícia. Os policias já de arma na mão. Ele atravessa a rua ignorando tudo e todos. Segurando a cabeça, anda, onde vai parar este Saint-Denis da periferia? Alguém me diz? Em que igreja entrará? A polícia o segue, atirando. Ele anda em passos lentos, as balas parecem de festim. Gritam-lhe, ordenando que pare. Por quê  a polícia continua atirando?  Quem mais louco? Para isto, os impostos? Não há quem os pare? Dime cristão, onde está tua fé?