Antes que seja tarde, gente, vamos dar, também o nosso grito e não esperar que aconteça como no Rio Grande do Sul. O Nordeste é sofredor. Secas e enchentes o castigam a cadanho e não há vozes que se levantem exigindo soluções. Morre gado, sertanejos, corda no pescoço, encontrados, suspensos em árvores. Não há jet-ski, salvando cavalos caramelos, nem envios de pix, nem celebridades ajudando levantar gado, nem puxá-lo da pútrida lama em cairá em busca de um pouco d’água. Quem tem coceira no anus? Eu não, tenho problema todo o ano. E o Missinho do Chiclete morreu num hospital público. Como é ingrato não estar mídia! Será verdade que o governador da Galiléia tenha mandado recado para Jesus afim de parar de multiplicar os pães para não prejudicar o comércio? E eu tinha medo, medo mesmo da Mulher de Roxo, só em ouvir sua voz, até hoje, ouço-a, me apavora. Como aguentava calor daquela pesada roupa de cabeça aos pés? Aquele grande crucifixo pendurado no pescoço caindo até os peitos? Como era seu nome mesmo? Não havia promotor público para requerer sua interdição e lhe nomear o juiz um curador? A ficava a pobre coitada à mercê da caridade do povo, que eles, mal tinha para comer! De quereria morrido? À míngua, certo, que nem os demais desta cristã cidade, embalados pelos atabaques dos orixás d’Africa, terra donde provinha parte de seus ascendentes e nossos. O governador que não dá leite ao povo, mama no peito de seu namorado e diz asneira contra seus governados. Eita mundacho torto, vice, Frei Teodoro? E o sobre anglo-saxônio/yankee vai dominando todo o mundo latino da América e das Oropas, para confirmar que manda quem dinheiro tem. Neste nosso torrão tem, em toda casa, um senil, babão por quem oramos todos os dias, rogando ao senhor o leve pra sua glória pra acabar seu sofrimento, mas este mesmo senhor está recebendo milhões de orações com o pedido de melhoras e bençãos para Tony Ramos, o qual só conhecemos de fotografia. É muito Torto, né Frei Teodoro?
