Tia São Pedro tinha gêmeos. Quem tem gêmeos faz festa a São Cosme e São Damião. E dizem que nem santos são. Eu. Já quis ser santo, um dia. Bonito fazer milagres. Isto já foi forma de ostentação. Todos admiram. E se faz de conta, que não se  importa com a fama. Besta, um abestado, o homem.  Qualquer merdinha se espanta. Milagre. Basta não conhecer, milagre é. A vitrola RCA Victor. A única em Capela. Só Cassiano tinha. Ele, abrindo-a, colocava-a no balcão, punha um disco, rodava a manivela, pegava no braço e botava-o sobre o disco. A mão começava a correr sobre o disco e a voz saia. Eu tenho uma mula preta, com sete palmo de altura. Tia Rita saia dizendo, coisa do cão, fim mundo. Se não se conhece ou é milagre ou é do demo. Nem toda verdade é prá todos. Nem toda mentira deve ser reconhecida como tais, não é, Humberto Eco? Insano mundo. Verás coisas, quando chegares a Paris. E viu. Um americano ser preso porque nós pés da Torre Eifel. Atentado ao pudor, saiu até nos jornais. E falavam da França como a terra da liberdade, das mulheres liberais. A imagem que o cinema, Brigitte Bardot e companhia. No Brasil se mija até nos pés do papa, se ousar descer do papa-móvel. Como ele não desce, mija-se no pneu mesmo. Tu não te lembras quando, no Jardim de Luxemburgo, estavas te agarrando-a à Betty e o policial chegou ameaçando-te prender, por atentado ao pudor?